Mais tarde...

Acho que queria sumir. Apenas acho, porque a própria certeza me parece incerta. Leio meu último post, escrito pela "poetisa", mais inundada de lirismo impossível. Não sou o lirismo, hoje. Sou talvez uma ironia fina, querendo tecer sátira (mordaz?)...e daí? Estou tentando distingüir o que me faz escrever isso agora. "Tenho um blog"..."tenho que escrever coisas"..e sem paciência, vou me perdendo no meio das palavras, é isto: estou diluída na sensação de incerteza. Na vontade de evasão. Andei lendo Clarice e seus espectros, descubro que ela me desconcerta, me arromba. Encontro muito de mim, e gosto, dada minha natureza semi-egocêntrica. Estou no escuro com essas letras azuis, milhões de coisas reclamando minha atenção e só consigo olhar agora para o meu caro umbigo, num movimento de introspecção. Percebo que também não sou ironia. Não, estou cansada para deixar palavras fluírem - as preocupações. Deixo estar, esse mal estar..temporariamente, limito nessas linhas a vastidão do pensamento contido - ou melhor, interrompido.